Ele vivia angustiado com a carga de um desejo permanente que não podia satisfazer. Desejava aquela mulher, sonhava-a acordado e a dormir mas passava a vida a fingir precisamente o contrário. Porque ela era casada, e era filha de gente abastada, pessoa muito importante a quem jamais arriscaria manchar a reputação.
O quanto a queria tentava sempre disfarçar, por muito que mal conseguisse reprimir o abraço apertado de cada vez que se cruzavam e lhe estendia a mão para a cumprimentar.
Passava horas a olhar no infinito o rosto e o resto da sua tentação adolescente transportada sem abrandamento até aos seus dias encarquilhados de ancião.
Ela sofria em silêncio a saudade insistente que a dominava quando o percebia ausente em qualquer um dos seus dias. Era dele a cara que imaginava quando ao marido se entregava picando o ponto de uma pálida relação. Olhos fechados na escuridão que exigia nas poucas vezes que o seu amante legítimo insistia na cobrança do seu quinhão matrimonial de prazer. Não a via como mulher mas apenas como uma fêmea disponível, obrigada a cumprir.
E ela consentia por saber que jamais ousaria vestir a terrível pele de qualquer uma infiel das que ouvia criticar e não duvidava do ostracismo a que um divórcio a iria condenar junto do seu meio social.
Passava horas a chorar o desgosto e definhava-lhe aos poucos a alma enquanto envelhecia privada da pele mais desejada que algum dia tocara na sua mão.
Entretanto já morreram os dois.
